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        叶翼柯的公寓在城东那栋老居民楼的顶层。没有电梯，楼梯间的声控灯坏了两层，上下只能借着楼道窗户里漏进来的路灯光m0黑走。

        墙上贴满了各种开锁、疏通下水道的小广告，一层摞一层，被cHa0气浸得边角卷起来。

        陶叶跟在他身后往上走，手扶着楼梯扶手上已经包了浆的木头，脚下的水泥台阶被无数双脚磨出了光滑的凹痕。

        叶翼柯走在前面，步伐不快，但每一步都很稳。他没有回头看她，也没有说话。从地下街入口走到这里的二十分钟里，他们说了不超过三句话——“冷吗”“还好”“快到了”。他把黑sE外套的拉链拉到最上面，领口竖起来挡住灌进脖子的冷风，两只手cHa在口袋里。陶叶走在他身后半步的距离，看着他的背影在路灯光和楼道光之间忽明忽暗。她发现他走路的时候背挺得很直，不像金吉那样大摇大摆地晃着走，也不像大刘他们g肩搭背地横着走。他走路的样子很安静，像一把收在刀鞘里的刃。

        五楼。叶翼柯在门口停下，从口袋里掏出钥匙。门锁有点涩，他拧了两次才拧开，然后用肩膀顶了一下门框，门开了。他侧身让陶叶先进去，自己跟在后面，随手按下了玄关的灯开关——一个光秃秃的灯泡亮起来，照着门口堆着的几双球鞋和一个歪倒在地上的快递纸箱。

        “不用换鞋。”他说，然后弯腰把那几双球鞋往墙边踢了踢，给她腾出一条路。

        陶叶站在玄关，把公寓扫了一遍。她上次来这里是去年秋天，那时候这里虽然不算整洁，但至少是个正常住人的地方——茶几上摆着乐谱和几本吉他杂志，沙发上搭着一件叠过的毛毯，厨房水槽里最多泡着两三个碗。现在不一样了。

        客厅不大，二十平米左右。茶几上散着几个空啤酒罐，罐口朝下扣在玻璃台面上，底下压着一圈g涸的水渍。旁边是一个装满烟头的烟灰缸，烟灰溢出来洒在茶几上，和几片拆开的烟盒锡纸混在一起。几张写着潦草字迹的五线谱散落在地板上，有些被踩上了模糊的鞋印，有些被啤酒罐底的水渍洇Sh了，墨水晕开成一片模糊的蓝。

        窗台上放着一盆已经枯Si的绿萝，叶子g得发h卷边，花盆里的土g裂得能cHa进一根手指。窗帘是拉着的，但只拉了一半，另一半从窗帘杆上脱了一个挂钩，斜斜地垂下来。唯一算得上整洁的是电视柜旁边的那个角落——吉他架是空的，琴盒立在墙边，上面没落多少灰，和周围满是烟灰的环境格格不入。

        厨房水槽里堆着没洗的外卖盒，泡沫的，塑料的，有一个里面还残留着半碗已经凝固的红油。冰箱门上贴着一张外卖单和一张便利贴，便利贴上是叶翼柯母亲的笔迹：“翼柯，菜在冰箱里，记得热了吃。少cH0U点烟。妈妈。”便利贴的边角已经翘起来了，日期是两周前。

        叶翼柯把钥匙扔在鞋柜上，快步走到茶几前面，弯腰把几个啤酒罐一把扫进垃圾桶里，把烟灰缸拿起来倒进厨房水槽，扯了一张厨房纸巾胡乱擦了擦茶几上的水渍。他的动作很快，带着一种不太想让陶叶看到这些的窘迫。

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